RIOBALDO, MIA COUTO E O HOMEM CONDESCENDENTE À DERIVA

- Me inventei nesse gosto, de especular idéia. – Sentenciou Riobaldo.

Ora vejam, cá está de volta o homem condescendente que entende que tudo é muito mais simples e que a natureza é mil vezes mais interessante e que nossos problemas são ridículos se comparados a imensidão dos mares rios montanhas e o céu de agosto mas logo logo o homem condescendente fica contrariado e pensa nos nóia pensa na cracolândia e pensa que será que ele mesmo já não se tornou um nóia? Um nóia da nóia? O nóia da nóia do nóia? Mesmo sem crack é o craque da nóia Que sujeito!

O homem condescendente pensa que dorme demais pensa em parar de comprar cigarros e achocolatados para começar a comprar cigarros de chocolate pensa em escrever o poema impecável e definitivo pensa que existe saudade de idéia e saudade de coração e quem é que sabe das contas do Estado? ninguém

- E vão demolir o puteiro? – Indagou.

- Tu já foste a Help? – Devolveu Riobaldo.

- Eu? Não tresmalho! - Respondeu feito Riobaldo.

E nada como uma sessão de cinema no meio da tarde Oh a beleza imaterial dos afetos E que coincidência ter um escritor neste filme, será o mesmo escritor do filme da semana passada? Começo a acreditar que sim Tudo é e não é

Riobaldo, Mia Couto e o homem condescendente sentaram por ali perto afinamos silêncios e o filme começou

EXERCÍCIO

Uma imagem do futuro espero chegar aos 80 anos com muitos netos puxando minha barba

Uma imagem do passado é uma imagem de infância voltas na Praça São Sebastião final de tarde cheiro de açúcar queimado sorvete de açaí e tacacá depois da missa o sino da igreja pontuando as horas o teatro iluminado

Hoje eu me debato com a vontade de ter alguma coisa para escrever

Eu gosto de andar na Praia de Copacabana

Eu gosto de andar na praia de Copacabana

Em dias assim de inverno que o sol vem pra aquecer a gente

Tem que aproveitar, dura pouco

No fim da tarde entra em cena um vento gelado, ártico. Brrr

E eu gosto é de andar com o sol a pino

Voltar pra casa suado e cheio de ideias

Nenhuma de ordem prática, a bem da verdade

Mas o simples fato de ter uma ideia é um sinal qualquer da própria existência

“Mas isso não impede que eu repita...”

Em cada quiosque um grupo de pagode.

Como tem turista em Copacabana, pela mãe do guarda!

É fácil reconhecer italianos. Eles falam com as mãos.

“Vejam...essa maravilha de cenário...”

Caipirinha, cerveja, côco e camarão

Tudibão

Que bela rima, negão

“Deixa a vida me levar...”

Gosto do jeito que certas mulheres olham em direção ao sol

Vai vendo

Eu fico como

Daquele jeito

Ah moleque

Olha o Drummond. Tão bonitinho ele.

Perdeu os óculos e a esperança

“De que serve esta onda que quebra

E o vento da tarde

De que serve a tarde

Inútil paisagem”

Lembrei dessa música

Quando toquei a areia com os pés

Lembrei de tanta coisa

E voltei pra casa.

COMO DESPEDIR-SE DE UM LIVRO

“Saiba, meu pobre coração não vale nada, pelas três da madrugada, toda palavra calada...”

- Alô! Zeca! Onde cê tá, bitchô? Bom, seja onde for se manda daí. Cê tá fudido. Tá sabendo né? Deu merda e a casa caiu, véi. Tô me sentindo assim meio o Nissim, nessa de te dar uns toques, mas cê num aprende, né? Zeca? Tá me ouvindo? Tô parecendo a Lia? Cê abre os imeio dela? Quando cê vai acabar seus roteiros? Cê tem talento, cara. Cê sabe né? Cê devia ser ator. Foi a Sossô, ou foi a Josi que falou isso? Você é um puta cara, bitchô! É só dá um tempo. Bom, tenho certeza que cê tem um plano Z aí na mioleira. Por que cê não liga pro Margarido, meu querido? Ou liga pra Sossô e...aliás, liga não. A essa altura do campeonato, a fofoletetéia deve ter esvaziado todo o HD do note e se mandado junto com o Melquíades, isso se o Roquetão já não tiver enquadrado todo o cast da surubrâmane. Bom, tenho certeza que cê vai sair dessa. Pra logo mais entrar em outra, como é bem típico na putana dessa tua vida. Sei lá, pensa no Pedro. Sei que cê tem saudades. É o seguinte ó, só queria dizer que a tua Pornopopéia não vai ter fim. Virou top 20 das melhores leituras e boas referências...feito Panamérica, Grande Sertão, Moby Dick, Me Segura, Folhas da Relva, Animal Tropical, O Náufrago, Uivo, Pé na Estrada, Oeste de Roma, filmes de Sganzerla, Tonacci, Moniceli, Glauber, Cassavetes...Tudo embalado e enrolado pelo main theme “Três da Madrugada” de Torquato Neto e Carlos Pinto que não pode faltar em uma Pornopopéia que se preze, com o perdão do trocarilho. Fiquei afimzão de começar o “Portnoy” do Philip Roth que você leu lá em Porangatuba. O Ingo passou aqui e falamos de você. É claro que ele trouxe a cítara. Rachamos o bico de tanto rir. É, meu camarada, concordo quando você diz que a vida pode ser uma experiência partilhada de desencanto e confusão e ao mesmo tempo pode ser divertida e pornográfica se você tiver olhos atentos. O que acaba de me inspirar um hai cai infame, porém incontrolável :

No Limite da vontade

e cuma puta vontade

toda Pornopopéia

termina e começa

cheia de Som e Fúria

Como você mesmo diz, amice: Do not jump into conclusions. Ba-ai!

MILES DAVIS EM 6 TEMPOS

1

percorrer a trilha

sonora paisagem rotineira.

 

2

Aqui dentro faz sol

Aquece o peito

E a tarde muda.

 

3

Amar o lugar é amar a palavra do lugar.

 

4

Poema: Pequeno pedaço de oração.

 

5

Você é assim de gestos

bêbados a contar miragens perpétuas.

 

6

nada é imutável.

 

Para Dylan e Ginsberg

Eu estava com você no dia em que

escalei montanhas que emergem para além dos olhos, que visitei o despertar chuvoso dos subúrbios, que sobrevoei cidades onde cães andam de cadeira de rodas, que acordei em algum hotel ordinário na Glória às cinco da madrugada com crise de asma,

que fui dado como desaparecido, entre traficantes, no meio do Pacífico, que protestei contra a Guerra, qualquer uma delas, que assinei notas promissórias para Rui Barbosa, que me entupi de quindim em Feira de Santana, que frequentei bares na beira do Rio Vermelho onde li e reli Jorge de Lima,

que perdi a razão no carnaval de Santos, que passei pelos incríveis rituais de sobrevivência na boemia mineira, que na Rua do Livramento eu ateei fogo em uma lixeira para um grupo de turistas fotografar,

que eu bebi para me confessar, que estive em uma cidade onde a população cansou de andar vestida, tiros gritos e correria na Serra da Canastra, que a gente dava passeios no Itororó, que descobri que tem gente nesse aborrecido mundo que mata só pra ver alguém fazer careta,

que fiquei sem amor como espelho sem imagem, que parei numa sala onde um homem contava o dia em que escalou bêbado e nu, vinte carros de polícia estacionados, que decidi que tudo o que eu viesse a escrever estaria contido de você.

Na foto, o cantor Bob Dylan e o poeta Allen Ginsberg em frente a lápide do escritor Jack Kerouac.

MOBY DICK

“Estamos em pleno mar...”

Castro Alves

Um dos primeiros romances que li na vida foi a história de Moby Dick, a baleia branca. Tudo bem, “li” é maneira de dizer. Não lembro se ganhei de presente ou era um livro que pertencia a meu pai, o fato é que eu não saia de perto do livro e nem o livro saia de perto de mim. Era uma dessas edições grandes, como essa agora da “Cosac Naif” cheia de ilustrações e uma capa com uma baleia branca descomunal quase destroçando um pequeno bote. Cada vez que lia um bocado, eu voltava para a capa e quase recomeçava o livro de novo de tão fascinado.

Como já disse, era uma edição ilustrada, cheia de mapas, rotas marítimas, animais marinhos e muitas baleias. De todas as formas. Também cenas de caçadas implacáveis, homens e seus arpões em botes mínimos contra verdadeiros monstros. Parecia um livro infinito. Lembro de ficar pasmo com a quantidade de histórias e personagens interessantes descritos ali e ao mesmo tempo, todas elas pareciam falar de um homem apenas. Ahab, o capitão. O capitão da alma.

“Sou o senhor do meu destino,

Sou o capitão de minha alma!”

Moby Dick arrancou a perna de Ahab, durante uma caçada. Agora, Moby Dick precisa morrer. É a mania de Ahab. A bordo do Pequod, conduzido durante três anos por uma tripulação formada por renegados, náufragos, canibais, um índio, um negro, o jovem Ishmael e três esplêndidos imediatos, e com a coisa toda envolta em praticidade e loucura. A indústria americana? O navio, símbolo do nosso mundo civilizado? O navio da alma de um americano? O que é então Moby Dick ? O mais profundo sangue da raça humana, nossa mais profunda natureza sanguínea, o mal que habita em todos nós? Fustigam as velas e o escritor D.H. Lawrence em um belo ensaio sobre o livro.

Meu segundo encontro com Moby Dick foi no cinema. O filme de John Huston com Gregory Peck no papel de Ahab e roteiro de Ray Bradbury selou minha relação de amor por este livro para sempre. Mais tarde, na galeria de “monstros de minha infância”, Moby Dick se diluiria um pouco, com a chegada de King Kong, Tubarão e...Conan, o bárbaro.

Ontem fui ver a adaptação teatral de Moby Dick dirigida por Aderbal Freire-Filho. Atores excelentes, dramaturgia idem e eu ali, mais uma vez embarcado em uma nova e ao mesmo tempo antiga viagem. E mais uma vez a baleia venceu. Fui engolido por ela. Feito Jonas, a tripulação do Pequod e o público ali presente.

Chego em casa e, mais uma vez, abro Moby Dick no início e leio sua primeira frase: “Trate-me por Ishmael.” Ou por “H”, pensei.