FOTONOVELA GODARDIANA IN DUB

   

 

 

 

 

 

ESTE MUNDO ESTÁ TODO TUITADO OLHA AÍ, TÁ TUITADO

Tá tuitado, tá tudo tuitado. Cara, eu tenho uma relação de amor e ódio c o Twitter. A única “pessoa” que eu realmente me interessei em seguir foi o Snoop Doogy Dogg, mas a única coisa que ele tuitou foi: TWITTLE MY TWIZZLE. Ele ou o perfil falso dele? Jesus tuitou assim: “Fui comer um hambúrguer.” Mas não era a Madonna?! Haha. Vou de Maria Rita Kehl: COMO SE DÁ A RELAÇÃO COM O SEMELHANTE NUM CAMPO DOMINADO POR FORMAÇÕES IMAGINÁRIAS?

O fato é que no Twitter, certas colocações podem ter o mesmo efeito que soltar uma bufa em um elevador lotado. São muitas opiniões, links, citações, desenhos, fotos, significados, significantes, reviravoltas, trocas de turno, abobrinhas, patacoadas, reportagens, lançamentos, guerras declaradas, ódios, amores destilados e fermentados em verso, prosa e piada de, nominimo.com de 140 caracteres por baixo, isso de acordo.com o tuitorial: “Twitter for Dummies”. Tem gente daqui que escreve em inglês! Tipo, a pessoa tem amigos no exterior? Ou é pra dar uma valorizada? Ao invés de: “Eu amo as flores do meu jardim” tuita: “I Love the flowers in my garden.” Qual o subtexto q ces lêem? Eu leio “Galera, fiz CCAA e amo The Police.” Aliás, acho que vou tuitar isso. Tuitar daqui em inglês é mole...quero ver é gente de lá tuitar em português. Ô lingüinha difíce! Ê-ê.

Acho. Só isso. Só acho. Só. Não tenho certeza. De nada. Ou quase nada. Só acho. Como eu disse, é uma relação de amor e ódio. Porém, uma coisa me faz pensar que esta talvez seja a pior forma de solidão internética possível e passível. Ah, mas como deixar de falar da revolução do Irã-Contras? E o casamento do Pato com a Gripe Suína? E o funeral do travesti do Ronaldo? E o onze de setembro de MJ? E o ônibus 174 incendiado ontem? E essa coisa de distribuir prêmios para quem estiver te seguindo não devia ser adotado como programa de governo? Dá pra compartilhar um Blues, aí, amigo? Mais bacana que a sua TV ectoplasmática, eu agarantio. Vou de Maria Rita Kehl, de novo: A FAMA VEM A SER O SUBSTITUTO DA CIDADANIA? Jo, e não o Jô, me pergunto lo mismo entre otras cosas que tuitter me acostumbraste... Mas, estamos todos dispensados de pensar sobre isso agora. Manda e-mail mais tarde ou Bjomeliga?

MUNDO, HOMEM, ARTE EM CRISE

Galera, Strokes e tal papapa aquela banda de lá que em 2001 lançou um disco incensado por vários Nag Champados da imprensa especializada e que realmente era muito boa. E pq é legal quando a indústria fonográfica (ainda existe isso?) lança coisas assim como foi com o Nirvana e uma lista de várias outras bandas legais.

Lembro que na época, eu e meu amigo Frederico acompanhávamos atentos a evolução dos Strokes. A cada lançamento de single (ainda existe isso?), os Nag Champetes da Folha de São Paulo ilustravam a ilustrada de capinhas e fotinhas e criticazinhas e que tava disponível pra baixar na dona internet. Lembro bem ou posso estar inventando que o “Caderno Mais...ou Menos” também analisou a proposta esteticamente organizada dos Los Strokes em uma coisa CBGB No New York DNA Television Talking Heads Stooges Ziggy Pop e eu concordo, concordei e só não bati cabeça porque hoje já tem lugar pra isso. Aliás, o barato em bandas e bandanas é isso o lance de se mimetimomentaneizar na banda ou bandana do momento em uma coisa que já foi mas também pode ser e que na verdade já é ou já era. STROKES era meio tipo isso.

Mesmo com todos os quatro pés atrás, fui atrás de THE MODERN AGE e fiquei boladão. Daí, amigo, ladeira abaixo. Ou acima. Arriba abajo a los quatro puntos cardinales os caras acertavam em todas. Depois veio NEW YORK CITY COPS, acho, que não curti muito por que a polícia daqui é melhor pra não dizer ao contrário que a dos caras. Na sequencia seqüela mandam ou mandei LAST NITE um misto de Phil Spector com uma pegada Ramones end of the century e guitarras! Guitarras! Guitarras, véio! Quanto tempo não ouvia uma guitarra soar riffs daquele jeito que não fosse em discos hours concours tipo sonic youth q não conta, é outro objeto fundado em sua própria identidade. E não me encham o saco com essas porras de pagodeiros ensaboados. Tem uma música que se chama “Não faz isso comigo”(?!)...bitch! um desses sujeitos aí...porra, não faz isso comigo? Se ele acrescentasse o porra no início da frase, eu até comprava a patacoada patacotuitada.

Atualizando Chubby Checker: “Let´s Twitt again”.

A conversa com o Strokes era essa: Bastidores do show biz, relacionamentos, alienação social, cinismo, artistas e seus “produtos” no salão de mais de mil palhaços, política cultural burocrática (ou...posso estar viajando, devo estar.) Oh, people they don't understand No, girlfriends, they won't understand In spaceships, they won't understand And me, I ain't ever gonna understand...Last nite she said…

 

HARD TO EXPLAIN o que senti hoje ao over ver a um palmo da cara um quadro de CHAGALL na exposição “VIRADA RUSSA” no CCBGB. FILONOV, KADINSKI, MALEVITCH e o supremo suprematismo Caralhorovorovitch e Isto é e era pra ser um post sobre a respeito das teorias Chagallianas sobre projeções ao passado e ao futuro aplicando as leis do desejo cubista e suas descrições de realidade através de reminiscências, ou que mais sua imaginação pintar, camarada tovarich.

Tava russo de bater a Rússia em uma época que vicejava o teatro com Meyerhold que não tava de bobeyerhold, artes plásticas com Kandisnki, Chagall, Malevitch (Malevitch é outro papo, mais adiante, segura essa, bitchô.) na pintura. Tatlin, Pevsner e Gabo na escultura, isso sem falar na voz dominante e dominadora de Maiakósvski na poesia e nas “glórias nascentes” do cinema...quem quem? Raimundo Nonato Eisenstein. É brincadeira, meu? Por que ainda não tem nenhuma novela que se passa na Rússia e alguns brasilorussos da bieolprússia abrem um bar russo na Lapa? Tem um brasileiro nos Strokes. Aliás, sempre tem um brasileiro na jogada, já reparou? Haren Bepe!

Condições econômicas, políticas e políricas cruéis que se agravaram não permitiram um maior e mais prolongado desenvolvimento daquelas experiências. Mais ou menos como aqui, não? Como aqui, como ali, como em todo lugar herethereandeverywhere.com O que é espantoso é que aquelas experiências frutificaram, floresceram, desenraizaram, bombaram e ao contrário de muitos de seus experimentadores, não desapareceram. Vi Frank Miller, Fleshbeck Crew e Zulu Nation me acenando de mãos dadas. Acho que nem no lugar mais colorido do planeta possa ser que exista tal combinação de cores. Os russos nos apresentam um outro planeta. Outras perspectivas. E avenida em russo quer dizer perspectiva. Avenida Sarneyevski, perspectiva Sarneyevski.

Agora um trecho de um poema do velho Maiaka e depois um clip dos Strokes. Nasdaróvia!

“Perdidos em disputas monótonas,

Buscamos o sentido secreto,

Quando um clamor sacode os objetos:

“Dai-nos novas formas!”

Não há mais tolos boquiabertos,

Esperando a palavra do “mestre”

Dai-nos, camaradas, uma arte nova

- nova -

Que arranque a República da escória.”

 

OLHARES E OLHOTAS

ATO 1 - Tá vendo aquele ali sentado na cabeceira da mesa? É um escritor. Basta olhar para as sobrancelhas arqueadas a mão apoiada no queixo e a coçadinha na testa. Papo pós-feira-estréia-velório-festa as dez e meia da noite no Leme enquanto uma queima de fogos no Arpoador anunciava o que mesmo anunciava a chegada de mais um loqui carregamento de armas ou a independência dos eua eua, hein o golpe em Honduras a truculência chinesa la chinoise de Godard indicar para Adaílton e tb Band-a-Part, Acossado, Viver a Vida, Tudo Vai Bem aplicações homeopáticas de tintura godardiana, penseipensar alguém me disse adoro ser conduzida eu disse eu também adoro qd me pegam pela mão adoro ser conduzido dirigido guiado levado deve ser por isso q n sei dirigir ainda

[vagar sozinho e cantar]

ATO 2 - Fico pensando...das duas umas...três da tarde achei na banca de revistas por 19,90 uma pechincha e comecei a ler “A Vida Sexual de Catherine M.” biografia de Catherine Millet, crítica de arte que relata suas experiências sexuais com vários homens e mulheres muitas vezes ao mesmo tempo em lugares os mais insólitos com uma narrativa seca e natural sem parecer comercial de absorvente li as primeiras cinco páginas mas depois me senti traindo a surubrâmane de Reinaldo Moraes e voltei correndo pra lá depois volto para as orgias existencialistas bom isso de escolher a melhor bacanal que vou me meter no bom sentido é claro sempre é ainda mais com essa coisa que parece que todo mundo só fala de um assunto só mas são vários afluentes e várias irrigações do mesmo assunto e de vários outros desde “acordei agora” a “não estou com saco de trabalhar” duas frases que não agüento mais ler por aí...

ATO 3 - CENA DO TÁXI - Talvez por ser o sétimo dia útil do mês que tá esse trânsito todo pq tem cara que só sai de carro nesses dias que nem aqueles que sai domingo só daí fica assim não é nada é muito carro mesmo muita gente deve ter gente que por causa do banco fechar as quatro o dia fica mais curto né não? Sábado fui na feira c minha mulher a gente tá lá tomando cerveja e adivinha começou a chover foi água até o meio da barraca mas é assim p quem quer tomar uma cerveja, dançar um forró comer carne seca e aquela chuteira de ouro? É de ouro mesmo? E o Sarney? É safado mesmo esse cara? É ou não é? E o Michael? Morreu, né rapá. Tá vindo da onde? Muito frio por lá? Vai ficar onde? Leme? Ah tá

EPÍLOGO - Encontrei Megan Fox às quatro da manhã em uma banca de revistas olhei p ela que a princípio estranhou mas depois foi muito receptiva afinal de contas o q n falta é assunto se deixar vai até de manhã até zerar até atingir o zero o grau zero da escrita falei para Megan vamos começar um novo país? Do zero, certo? Megan Fox achou mega fake e disse mais tudo é movimento, tudo é mudança o conhecimento de muitos está contido em um e o conhecimento de um está contido em muitos. Qualquer coisa pode acontecer, portanto, prenda a respiração e pule!

ESTÓRIAS REAIS – I

Três da manhã. Outra vez. Outra vez corpo e mente funcionando como se fosse meio do dia. Outra vez pronto para a ação sem ter o que fazer. Outra vez pronto para fazer qualquer coisa que lhe traga o cansaço. Uma discussão que o distraia e dê sono. Qualquer estupidez que o entedie profundamente. Qualquer porra menos ler, ver televisão ou simplesmente ficar deitado na cama. Tentativas já esgotadas de

“Tente relaxar...” Disse a voz do rádio (até o rádio ligou). Deve ser algum programa de crentes insones, pensou. “Tente relaxar isso!” falou para o rádio com o dedo médio em riste. Nada de álcool ou béqui, pensou, alternativas por demais estimulantes não poderiam ser cogitadas. Não àquela hora. Ouviu o famigerado “plin-plin”. O vizinho ainda assiste televisão. Não era a única pessoa acordada na cidade, pensou. Mesmo assim sentiu desconforto. O mundo parecia hibernar. Por ser inverno, talvez. Ninguém na rua, nem na internet. Nem os três “Ps” (Pizza, Puta e Playstation) vão assistir ao formidável enterro de tua última quimera. A essa hora meu chapa, é rosca. Zero. Finito. Game over. Toma uma ducha fria, fecha os olhos e dorme, fidapu. Aquele teu chazinho de Camomila da Índia não faz mais efeito nem aqui nem em Nova Déli. Hare babaca.

Mais uma noite de sonhos intranqüilos, pensou Kafkianamente. Na verdade, já não lembra mais da última vez que sonhou. A única coisa que não consegue tirar da cabeça é que naquela semana contou por três vezes para três pessoas diferentes como chegou até aqui, o que faz para viver, porque voltou para a antiga casa dos pais, quais são seus piores defeitos, suas melhores qualidades, seus três desejos imediatos, contou a própria vida três vezes para três pessoas diferentes. Três. Três da manhã. Agora três e cinqüenta e quatro. Três é a Imperatriz no Tarô, pensou. Busca de calor, proteção, segurança, prazer e êxtase. A mãe. A terra. As origens, as raízes. Do ventre à gruta, dos intestinos aos labirintos, da respiração à tecelagem, veias artérias sol lua coluna vertebral eixo da Terra...Princípios femininos dando pico de audiência na mioleira. Tudo complexo demais para ser abordado a essa hora pensou, mas tudo a ver com essa busca de...Um cheiro de café invade as breubas da madrugada. O vizinho desligou a TV tem tempo já

10 PERGUNTAS (AINDA) SEM RESPOSTAS (AINDA) SOBRE A MORTE DE MICHAEL JACKSON

10 – Cadê o corpo?

9 – Quem é o pai biológico do filho de Billie Jean?

8 – Assim como o Kung Fu e o Sarney, foi asfixia auto-egóica?

7 – A voz na secretária eletrônica é de King Jong Ill?

6 – Quem é o perfil falso de MJ no Twitter?

5 – Humberto Cunha, Raul Cadore e MJ são a mesma pessoa?

4 – Qual era a cor da luva branca de MJ?

3 – O velório será no Dona Marta?

2 – Carlinhos de Jesus será o novo coreógrafo de “Thriller”?

1 – Amy Winehouse deve ficar com a chave da despensa?

PUNHETOCRACIA

“This is a VCX presentation...” Anunciava a voz sensual da maioria dos filmes pornôs alugados as pencas e as pressas da locadora. O recorde foram sete no mesmo dia. E tudo pra devolver no dia seguinte. O lance era ver tudo na madruga, na moita. Comentar durante o jantar que o filme do “Corujão” daquela noite seria imperdível, esperar o povo se recolher e pau na máquina. Antes, rezar para Onan que os quatro cabeçotes do vídeo não se descabeçassem ao mesmo tempo. Uma fita presa dentro do aparelho era top 5 das situações constrangedoras. Principalmente pra quem tinha um vídeo-cassete para a casa toda. Uma vez, o amigo não sei de quem passou pela humilhação de ter que ir ao técnico junto com os pais e resgatar “As 100 Melhores Gozadas de Todos os Tempos” toda enrolada dentro do VHS. Ele inventou uma história para os pais que estava assistindo “Rocky, um lutador”. Aham. Punheteiro não sabe mentir.

Quando o filme era ruim, a vontade era de tacar a fita junto com o aparelho pela janela e que tudo se espatifasse na cabeça do dono da locadora que teve a coragem de colocar aquilo pra alugar. Mas, depois entendi. A capa era feita pra enganar. E como enganava. Não existe capa de filme com mulher gostosa que não afunde na lagoa de hormônios dos all the young dudes. O VHS era realmente a ilha de salvação do adolescente em fúria.

 

Fora isso, as revistas. Lembro de ficar impressionado com a coleção de “Status” que circulava livremente na casa do tio de um outro amigo. Praticamente um Jardim das Delícias no caos de Copacabana. Além da mulherada de pouca roupa ainda tinha entrevista com Jorge Luis Borges, artigos do Ivan Lessa, tiras do Henfil...Eu pensava: “Que gente mais prafrentex. Lá em casa tenho que esconder tudo na mangueira de incêndio que fica no corredor e ainda arrebentar o cadeado toda semana.” Era coisa pesada: “Fiesta”; “Close Up”; “EleEla”, nada de “Playboy” que era revista pra quem ainda não sabia ou não sabe o que é putaria. Mal comparando, é tipo “Malhação”, que é um programa pra quem não sabia ou não sabe o que é novela.

Desde aquela época, uma pergunta que não quer calar: “Por que mulher não gosta (ou não “curtiu isso”) de filme pornô?” Ah, é porque tem que ter história...Ah, é porque os caras são uns pafúncios...Ah, é porque tudo é muito machista...O mais impressionante é que assim como em boteco não existe “petisco diet”, não há resposta pra isso. Talvez elas tenham razão. Talvez elas tenham razão desde sempre. Só nos resta concordar e bater cabeça pra Wong Kar-Wai. Ou não.

Pra que essa volta toda? Só pra dizer que Sarney, Michael Jackson, Farah Fawcett, Kung-Fu e outros quetais me remetem e remontam aos confusos anos 80. Uma época inteira vista de dentro do Box Blindex da Sesosbra. Os anos 80 ainda assombram nossas mentes, paus e xotas no estica-e-puxa do estímulo auto-erótico de lamber e não tratar da próprias feridas. Agora só falta alguém me dizer que o Ron Jeremy também marreu.